Só

Só que estou na minha casa de memórias procuro dela sair.
Incomodam-me estas coisas que restam, pedaços de mim que me não largam.
Não encontro a porta.
Porventura não a quero encontrar porque são meus aqueles pedaços. Esquecê-los, destruí-los, seria esquecer-me de mim.
E se eu de mim não lembro, quem se lembrará?
Fico, então, por aqui, revendo isto, recheirando aquilo, chafurdando em mim.
Tenho que fazer meus aqueles pedaços de mim. Porque o são.
Vislumbro, assim procedendo, a porta por onde entrei.
Mas não é porta. Porque não é casa.
Não existe isso da casa. Não sou aldeia com ruas e moradias, quelhas e prédios.
Sou só e sempre eu. Só.
Seguirei o caminho pavimentado com o que fiz, faço e farei. Onde me leva, para onde vou, não sei.
Saí de coisa nenhuma, mas saí.
Sei que não estarei só.

Coisas que não sei

Dançam em mim coisas que não sei. Mas como volteiam se as não sei? Talvez porque apenas as persigo com o olhar sem as ver. Não sei, portanto, que coisas são essas. Sei apenas que por ali andam à espera não sei de quê ou, quem sabe, porque eu não sei, somente esperando que eu as veja.

Entretém

Esta palavra.
Quem se entretém está aquém do ter e, se assim se mantiver, nunca lá há-de chegar.
Está num intervalo do que seja.
Entretenho-me, assim, nisto, e nada chego a ter. Fico entre o aqui e o ali, algures no meio de coisa nenhuma.
E, no entanto, nesta terra de ninguém, encontro o conforto de nada ser ou ter.
Ter e Ser - tão distintas coisas e tão confundidas hoje.
Mas muito mais difícil a segunda.
Por isso, por comodidade, talvez, nos habituámos a Ser o que Temos.
Ora, se Somos o que Temos, se isso queremos e aceitamos, estamos verdadeiramente perdidos naquele entretém.
Ficamos frágeis porque o Ter se perde e destroi muito mais facilmente do que o Ser.
Tentemos, por isso, deixar o entre e o ter e procuremos Ser.
Por mais difícil que Ser seja.
 

O início.

Não é inocente, ou melhor, que de inocência não falamos, não é por acaso, que este é o primeiro post deste blog.

Surge, neste dia, com o conteúdo que se segue, porque pretendo também celebrar uma certa independência.

Minha e de mim.
E aqui vai.

1 de Dezembro de 2014. 

Há 374 anos, nesse dia e mês, ocorreu a Restauração da Independência de Portugal.

Esse dia, designado como Primeiro de Dezembro ou Dia da Restauração, foi comemorado anualmente em Portugal desde o tempo da Monarquia Constitucional. Em 1910, uma das primeiras decisões da República Portuguesa foi passá-lo a feriado nacional como medida popular e patriótica.

E assim foi, até recentemente.

No mesmo dia, mas do ano de 1934,1934, ocorreu a publicação da única obra literária completa, publicada em vida, por Fernando António Nogueira Pessoa - "Mensagem".

Aqui fica registado e, em parte recordada, quer o dia, quer a obra:

PRIMEIRA PARTE: BRASÃO

Bellum sine bello.

I. OS CAMPOS

PRIMEIRO / O DOS CASTELOS

«A Europa jaz, posta nos cotovelos:

De Oriente a Ocidente jaz, fitando,

E toldam-lhe românticos cabelos

Olhos gregos, lembrando.

O cotovelo esquerdo é recuado;

O direito é em ângulo disposto.

Aquele diz Itália onde é pousado;

Este diz Inglaterra onde, afastado,

A mão sustenta, em que se apoia o rosto.

Fita, com olhar sphyngico e fatal,

O Ocidente, futuro do passado.

O rosto com que fita é Portugal.»

SEGUNDA PARTE: MAR PORTUGUEZ

Possessio maris.

II. HORIZONTE

«O mar anterior a nós, teus medos

Tinham coral e praias e arvoredos.

Desvendadas a noite e a cerração,

As tormentas passadas e o mistério,

Abria em flor o Longe, e o Sul sidério

'Splendia sobre as naus da iniciação.

Linha severa da longínqua costa —

Quando a nau se aproxima ergue-se a encosta

Em árvores onde o Longe nada tinha;

Mais perto, abre-se a terra em sons e cores:

E, no desembarcar, há aves, flores,

Onde era só, de longe a abstrata linha

O sonho é ver as formas invisíveis

Da distância imprecisa, e, com sensíveis

Movimentos da esp'rança e da vontade,

Buscar na linha fria do horizonte

A árvore, a praia, a flor, a ave, a fonte —

Os beijos merecidos da Verdade.»

e, ainda:

TERCEIRA PARTE: O ENCOBERTO

Pax in excelsis.

III. OS TEMPOS

QUINTO / NEVOEIRO

«Nem rei nem lei, nem paz nem guerra,

Define com perfil e ser

Este fulgor baço da terra

Que é Portugal a entristecer —

Brilho sem luz e sem arder,

Como o que o fogo-fátuo encerra.

Ninguém sabe que coisa quer.

Ninguém conhece que alma tem,

Nem o que é mal nem o que é bem.

(Que ânsia distante perto chora?)

Tudo é incerto e derradeiro.

Tudo é disperso, nada é inteiro.

Ó Portugal, hoje és nevoeiro...

É a Hora!

Valete, Frates.»